Ser mudo es triste, Carlos, pero ya
se ha dicho todo: una
cosa
sola.
Se ha dicho muchas veces, de Ory,
Edmundo, mucho,
y ropa ya no queda, ni palabra,
para decir la misma cosa siempre,
para vestir la masa misma
que fona y que se cansa de sus órganos.
Hablar no es necesario más que en sueños.

I.C.

Escribo que me rindo y suena un timbre,
y doy las gracias y hago un brindis.
¿Insisto más o no,
o sólo existo?
El hipo es contagioso y siempre insiste,
y sube desde el pecho
y brusco avanza,
tonto, tonto.
¿Insisto más o no
se existe sólo así?
No comprendo, no sé, no nada
el corcho sobre el vino
que no bebo
en copa o en vehículo nocturno.
Escribo que me brindis y hago gracias,
y doy un timbre y suena un rindo.
¿Me llamo gallo todavía?

I.C.